As Shijima and Majime start fusing together to become one, Shijima kicks her lover and escapes into the void.

In almost all love stories, the fusion, becoming one, is the main goal. In Shimeji Simulation, it is the threat for love’s very existence. The obvious reading of the series is a gnostic one, the world is a false thing, made by something that shouldn't have made it, and what saves you is knowing — gnosis, seeing through it. Shimeji Simulation gives you all of that. Shijima’s sister, after the world starts glitching, creates a contraption that escapes it — and later everyone lives in their “pocket-worlds” created by themselves. This is the reading Kathryn arrives at in her essay, and she puts it better than I could: "the meaning of life is to understand love." When you return to the kick scene, that reading collapses. Gnosticism strives for dissolution into the One; Shijima runs from it.

Only through individual existence is there Another to Love.

In Neon Genesis Evangelion, the Human Instrumentality Project is literally fusion as salvation. The AT Field — defined in the show as a wall of the heart, a defense against invasion — dissolves, and with it the boundaries of the self. Hideaki Anno is honest about the price of total union: if nobody has an outline, there is nobody left to love. Shinji refuses. But he refuses in the name of the right to suffer, not in the name of love — and the first thing he does with his reconquered separateness is put his hands around Asuka's throat. In EVA, distance is a wall that protects you; in Shimeji Simulation, it is the very form that makes love possible.

Shijima spends what she guesses may be thousands of years alone. She mostly sleeps, because dreaming is the one good thing left. On Majime’s planet, a calendar runs to the year 1400 of the Majime era.

“Every time I wake up from a dream, my chest is pierced with a sharp feeling of loneliness.”

Shijima takes a train, described as the materialization of the will to see one another. While a train crosses distances, they still remain — it is capable of connecting two points, but only because there are two distinct points in the first place. The train comes only after she decides that, despite the risk of dissolving, she wants to see her lover. When they come together, Kathryn is right that there is a realization, and it is all about love. But you can’t understand love. Shijima doesn’t decipher anything. She’s only moved by the desire to see someone; the realization at the end is not a proposition learned, but two people sustaining each other without ever explaining what sustains them.

You cannot comprehend love — you can only be comprehended by it.

Majime, alone in her world, gets tired of darkness and says “let there be light”; tired of being alone, she gives life to her plushies and “sees that it is good.” This is not a vague allusion to Genesis — the book of Creation — but a transcription. Majime is the only character in who series who sustains a world instead of merely inhabiting it.

The structure is clearest when the girls reunite in Majime's universe. There is union, but no one is dissolved. There is distinction, but not separation. This structure has a name. Christians call it the Trinity: three who are entirely one without ever ceasing to be three. What matters is not the number, but the form — Persons who love one another eternally, and are never less themselves for it.

The two girls are together, and they are still two.

“Um grupo de cavalos em uma planície vasta, e o corcel líder é tomado por um espírito selvagem, começa a galopar pra lá e pra cá, e todo o bando o segue, em uma súbita explosão de poder e liberdade - Nietzsche fala sobre isso. Eu vi muitas coisas como essa eu mesmo: estava em uma grande cachoeira, ponto de encontro de muitos pássaros e outros animais. Através de todos os ciclos da história, esse lugar se mantém, e os pássaros que testemunharam o ir e vir das civilizações se lembram disso através das eras, e sempre retornam ali. Eu vi muitos grupos de passarinhos - quando o tempo mudava levemente, essa cachoeira, tão grande - que um pouco de vento faria a água esguichar e espalhar-se por todo o lado. O Sol vinha de trás das nuvens e espalhava muitos pequenos arcos-íris - os pássaros ficaram animados, saiam das fendas e rachaduras das rochas e se gloriavam na água e nos arcos-íris - deslizando sob o ar fazendo acrobacias assim e assado.”

(Bronze Age Mindset - Por Bronze Age Pervert. Páginas 7 e 8)

(Foto: https://buracodopadre.com.br/sobre/ - O Buraco do Padre, no Paraná. De tirar o fôlego, em pessoa)

Sabe… Não vim demonstrar racionalmente o sentido do texto. Parte de mim apenas sabe. Sinto que, desde a boa infância e até em momentos atuais, isso acontece em mim. É uma alegria maravilhosa, que não serve para instintos de sobrevivência ou reprodução da espécie, mas reside em nós. Uma incomum e preciosa joia encrustada em nosso corpo-mente-alma, para enfeitar nossa existência - quando reluz o Astro-mor em sua face dura, espalha feixes luminosos aos quatro cantos, que, em uma reação-cadeia, incitam os corações incendiados de quem é vivo, a dançar, cantar, glorificar a natureza nas Pessoas de Deus.

Já fazem 3 dias que eu não durmo, ouvindo em loop no smart rádio da minha sala o vídeo “10 horas de glub-glub de galão de água”. Foda-se. Desci para pegar um café e um cara chato começou a falar da história da vida dele pra mim. Quando terminei de rir com essas bobagens, ouvi mais umas três conversas fiadas pretensiosas até pegar meu café. Tenho certeza que o barista é um personagem de alguma história que eu escrevi. Mas vocês não vão saber. Eu enfiei nas bolsas dos clientes, escondido, livros de minha autoria. Imaginando que eles fossem ler depois, nas cadeiras dos cafés. Mas depois eu tirei todos, porque isso ia parecer plot de livro para adolescente. E isso nem é um livro. Me escutem, me escutem, isso tudo é real e não é um livro. Um dia eu comi uma formiga viva e não pude contar pra ninguém. Um dia eu vi uma larva no ralo do box. Eu queria encher meu box de água e nadar como se estivesse em uma piscina. Mas eu não sou uma menina de cabelo cacheado. Eu estava voltando pro meu apartamento, tropecei na calçada e morri. Novo movimento literário zero pretensões artísticas. Eu não sei em qual língua vou contar como é olhar pro mar e ver a água em cor de sangue. Eu não posso tirar da minha mente onde eu guardei a chave e como era o gosto do cérebro de burro que eu comi, com as mãos, do chão da cozinha. Daí eu chamei meus amigos druguis e carregamos tijolos sobre nossas cabeças, até o gramado, e construímos um castelo(da alta idade média) bem gromki, parecendo aquela devotchka da cor do moloko, mas é outra história e eu não vou contar. Nosso castelo reinou sobre o gramado, eu fui enterrado debaixo de uma pedra, usando uma coroa de ouro. O sistema de esgoto era jogar as fezes pela janela e foda-se. Tudo isso existe e está conectado. 300 pretensiosos foram enforcados em praça pública. Eu também.

Meus arredores metálicos ficam turvos,

a garrafa em minha mão vai ficando mais pesada, cheia,

giro minha cabeça e vejo o espaço sideral, indomável.

Meus gritos, se eu ousasse berrar, retorcer-se-iam nas paredes e voltariam a mim como pancadas, dizendo:

­— “Você vive com muita saudade!”

◊ ◊ ◊

As mulheres falam por aí que é feio ter saudade em 3117, nossas louças não se sujam mais e nosso presidente é uma muda que brotou numa racha na calçada. Gastei as economias de dois meses com uma mesa fria de concreto mais o frete pro meu terreno em Cântaro-032.

Brilha a ideia de pousar, e a tenho.

As casas aqui tem aquele tom de ferrugem raro, as dunas roxas sopram sua poeira, que acumula no fundo de lagos rasos e imensos. Crianças brincam. Minha casa consegue ficar limpa, mas deslizo um paninho na mesa, o tenro cuidado que também fala com o que se espera de si. Lá fora começaram a ecoar a música da recolhida, um doce piano... arrastado... a umidade transborda, minhas paredes cor-de-creme choram e seu mel incolor escorre para fora...

Junto meus livros, olho para o retrato da saudade, aqueço os pés no meu poço de luz. Este lugar já foi para mim. Medi em palavras o que percebo que já deixei.

Mudei de bandeira e levantei vôo novamente. Esperando uma consequência.

◊ ◊ ◊

Pelo simples motivo de ter esquecido a tranca aberta, fui notificado que quebraram tudo, e o dreno de água entupiu. Há um porém, minha mesa é coberta pelo seguro. Não mais existe meu precioso concreto da Terra, meu patrimônio sofre uma perda, que eu recupero se for mais longe.

Ainda, meu tranco ficou aberto por aqui também. Acordei com sons de risos e precisei descomprimir a sala e ejetar tudo pra fora. Deixei meu jogo de cartas solitário na mesa desancorado, flutuou na vastidão junto com alguns otários congelados.

◊ ◊ ◊

A 5 anos atrás, desativaram esse túnel, mas depois de décadas naveando, é costume passar sempre nos mesmos marcos. Uma estrutura frágil se apoiava na parede curva da via que se estendia por quilômetros, um posto de khaffé e venda de fichas telefônicas. Troquei os cobres do bolso por um vítreo frasco de negritude, que emitia um pálido e constante brilhar verde, era perfume, cheiro de terra molhada. Na época em que eu vendia tinta aeroespacial, a people se cravava em fazer as naves parecerem um tipo de noite charmosa dos anos 1930, estampando letreiros firmes em dourado, “à morte o tal do progresso”. Sempre conto essas muitas e boas, só que aquele garçom era mais velho que eu e não conhecia nenhuma. Alvejei outro gole daquele café amargo. Esse não muda.

Intimidade. Não é impossível, dizem que algumas saem daqui. Muitas falam que enjoam de serem forçadas a vestir somente verde neon, até fora de expediente. O cafetão da Corrosiva tem essa pira desde que eu era mollek, só que a 120 anos atrás se você entrasse aqui era uma pu-.. prostituta que não tinha nada; agora elas até atendem o pessoal da água. Desculpe tocar na política, mas é um fhrolli branco no deck, uma planta que nasceu da calçada? Me bole a barriga ao imaginar a possibilidade de tomar 3 meses viajando pra Capital, pegar mais uns 2 de fila e descobrir que essa violência mental é VERDADE. Prefiro ficar aqui lembrando, dando uma cuspida no teto e depois sentindo alívio por ter contratado um seguro pra minha mesa de concreto. Dou seguimento...

Cheguei num trecho em que eu posso acelerar, a gente da astrovia^TM deixa sempre bem limpo esse setor, nada flutua se não as voadeiras ocasionais. Eu acho que daria para colocar esse pessoal para governar o resto da galáxia, se eles repetissem em todo lugar o que se dá aqui.

Minha caneca preferida é de concreto, e sempre que eu trafego aqui eu me dou o privilégio de bater um café e tomar bem devagarinho.

Ah sim, só por questão de curiosidade, foram duas cadeiras de concreto, em orçamento, que eu deixei lá para virar traje verde e wódka cobreada pro mala. O magnata leva o jeito de tirar uma pinta do cobre sujo dele. Até fiquei triste, na verdade, porque eu vi muitas telhas de vidro verdes muito bonitas que subiriam o nível lá de casa, daí lembrei que sobrou pouca coisa. Vou vender quando passar na via do Estandarte.

Gastei uma ficha telefônica daquelas, um amigo da antiga colônia da Rennuziab, uma conversa padrão, falando da minha...

— “você tirou mesmo a barba?” - ria, vermelho, - “é que eu achei que você não ia esquecer esse negócio do lifestyle de ter sido um vendedor de tinta na época dourada!”

Quando ele quis falar de negócios, franzi a testa como quem não quer e não esconde que não quer. Então, fechamos a cota cantando músicas de luto por um chegado antigo nosso, que eu nem sabia que tinha saído vivo da última vez que fomos nos embriagar no piso de lançamento lá em Ren.

— “Minhas consciências, velho amigo.”

— “Minhas consciências, foi bom te ouvir.”

◊ ◊ ◊

Esqueci de lembrar.

Uma temporada inteira cuidando para os dedos não serem esbagaçados nos pilões vermelhos da companhia de fabricação 7794. Quis me dar um tapa por ser tão indolente quanto ao meu crédito bancário. O problema foi que esse tapa acabou na garganta, corroí meu esôfago com o stink mais sujo e elétrico que a macacada da fábrica engolia depois de triturar os anelares.

Fiquei semanas longe de todos e evitando a fala. Parei de limpar a camada densa de fuligem que se encrustava na parte de fora do meu alojamento, e fiquei pálido, gemendo no escuro. Certo ciclo lunar, saí para tomar meu banho, tomei um susto com a empregada cibernética da Maple^{TM © ALLRIGHTSRESERVED}, que tentou agarrar minha toalha para lavar, arremessei-a no precipício _fundo da mina de ferro. Tomei mais 5 créditos de multa com isso.

De uns tempos pra trás eu só durmo se eu escutar a porta sendo trancada. Não aguentei uma semana no alojamento nível 1, o nível merecido depois do meu breve deslize. Pedi a conta, vendi minha caneca e liguei o motor cansado da minha voadeira. Para onde agora?

◊ ◊ ◊

Um youngster cheio de vigor gostou do meu bate-papo lá na via do Estandarte e me pôs pra servir seus clientes, a bom pago, no planeta das praias brancas.

A temporada do turismo acabou, me restando servir drinques para nós dois, enquanto ficávamos o ano todo naquele bangalô, rodeados por dunas brancas infinitas e águas turquesas. Acho que eu nunca mais vou à praia na vida, só se for aquela de temática vulcânica. As ondas eram tanto a água, como o formato triangular dos montes de areia em si.

Pois bem, natural que vamos enjoando um do outro; mas ele, por um pingo de dúvida, ainda não me deixava ficar sozinho ali. Para aliviar a convivência, me fez puxar uns dois guapos de fábrica mais engraçados para limpar o chão e recarregar a energia do freezer. Ganhavam bem menos que eu, o que não chega a incomodar. Ademais, nessa brincadeira eu aprendi a fazer algumas deduções fiscais, identificar ouro falsificado e saber quando um funcionário mal pago fez uma piña-colada com preguiça. Vagabundo.

Uma personalidade como a do meu chefe enjoou rápido desses dois também. Contratar mais gente era fora de questão, poderia gerar problemas com a Receita. Começou a beber mais. O tempo ia dobrando-se em origami, nosso ócio nos levando ao isolamento.

Num dia ardido e claro, vimos a capota de uma nave vermelha reluzir, ao longe, pousada nas dunas. Sobe a euforia em nosso sangue, abanamos nossos chapéus longos aos gritos:

— “Turismo?! Turismo aqui!”

Fomos pernando buscar esse possível hóspede, carregamos suas caixas de cerveja debaixo do sol (abrimos essa exceção para entrada com bebida) e já deixamos as camas prontas. Uma de suas mulheres jogou o carregador da iluminadora de retina dentro do freezer e ele ficou... inoperante. Se desculpando mil vezes, o barão pagou as contas, disse que voltaria com um técnico (para o freezer), e levantou vôo.

A partir do terceiro dia bebendo cerveja quente e água, sabíamos que aquele desgraçado sortudo não ia voltar. Faltava 1 ano para o retorno da temporada de turismo, ou seja, começaria a época das tempestades, inafastáveis em um planeta de pura areia e água.

Alcancei o ponto em que minhas mágoas antigas me apunhalavam o estômago e eu virei, com toda a permissão do meu chefe - que também afundou - um preguiçoso e ressentido. Ninguém ali pegaria a nave para comprar nada. Os outros empregados passavam o tempo lendo meus livros e jogando seus baralhos estrangeiros, mas todo dia, entre si, arrancavam uma gargalhada ou duas. A chuva começou a cair e o chefe ativou o mecanismo elevação do nosso bangalô, que agora, mais do que nunca, se tornou uma ilha.

Um dia, eu acordei e sorri. Dei um baldaço de água gelada na chefia e corri para pegar a prancha motorizada - ele aos passos tortos veio atrás, movido por susto e desafio. Vimos o sol nascer, enquanto estávamos deslizando sob as águas, rindo e vivendo como se finalmente percebemos estar no paraíso. A chuva gelada e o vento nos fazem respirar mais forte. Rir não só de alegria, mas de sentir o pulso da vida.

◊ ◊ ◊

Partida.

— “Minhas consciências, boy, foi bom te conhecer e trabalhar contigo”

— “Meu velho, te cuida, para de beber e não enche o saco quando te servirem piña errado lá pelo teu setor!” - Um abraço. E um de verdade.

Depois daquela temporada trabalhando juntos, eu senti que precisava, literalmente, de novos ares. Abri, na mão, a porta velha da nave. Tirei a poeira do leme.

◊ ◊ ◊

“Crie o que você quer que exista“, dizem por aí. Estou na oficina do Iurth a duas semanas. Pinto naves, de novo.

Aqui é desértico, mas não deserto. Olho para o teto novo, enquanto estirado na cama, e penso: “Por quantas luas dormirei aqui?”. É real? Talvez um cantinho de cada ano que já foi vivido e hoje integra o passado existe em alguma parte nessa galáxia.

Eu sempre pensei muito na galáxia, até quando não tinha começado a viajar ainda, um garoto sem ninguém na colônia Tat-1, a um século atrás. Sabia através dos viajantes que atendia, que pessoas moravam em colônias onde podia chover ou até nevar. Em que as casas não ficavam cheias de areia, mas de plantas microscópicas que formavam nevoeiros verdes ao vento. O passo mais lógico sempre foi continuar mexendo com o que eu sabia, naves, para poder ir para onde eu não sabia de nada. Passei a vida acreditando na mentira de que havia algo de errado comigo, e que eu nasci para ser esquecido, com a maldição de achar que eu era sempre especial, mas, novamente, esquecido.

A primeira vez que eu desci de uma nave e pisei em solo estrangeiro, eu vi um garoto sentado em um caixote, me olhando de volta. Seu cabelo mal cuidado tapava parte do rosto, franzido. Não de raiva ou de algum chilique, mas de quem olha. De quem olha e pensa em outra coisa. Seus olhos da mesma cor do cabelo, que também era a cor das inúmeras sardas em sua pele, olhavam para mim, e depois para a nossa nave e dos outros tripulantes. Eu nunca vi ninguém se vestir daquela forma, e aquelas casas construídas em uma arquitetura que me provocava uma vontade de rir.

Abriu-se em minha mente um pouco da noção de que cada mundo era uma ilha, que tinha, aliás, suas próprias ilhas. E essas ilhas tem pessoas, que são ilhas por si só. Algumas até possuem ilhas dentro de suas próprias mentes, tentam remar e remar, até nadam quando perdem o bote, mas muitos morrem afogados ou dão a meia volta.

Sinto pulsos de vida em mim. Um café numa xícara familiar, concreto. Cheiro de tinta e som de airbrush ao lado, na oficina. Esqueço por um momento que esse sol era quente, como o de casa. Da primeira casa. A tempos eu não falo “café”. Cheguei aqui dizendo khaffé e me trataram como estranho, até saberem que eu conheço da arte de jogar lutanoite com o baralho desse setor. Virar o chapéu para cumprimentar quem vem.

Acho que aprendi que por maior que seja a galáxia, as pessoas ainda tem algo dentro de si que ressoa, inconscientemente, em todos.

Aqui na cidade, um pouco da cultura antiga das voadeiras cintilantes e ferozes ainda existe, sim.

Mas, parece que metade dos speeds são parte de um tipo de clube que se mete por dias a fio no deserto, acampando e tendo experiências secretas. Todos eles pintam suas naves de turquesa ou ciano, e usam penas em seus capacetes.

◊ ◊ ◊

— “Eu vou te levantar, ok? Me conte se doer.” Eu disse, calmamente.

A brisa faz tremer as paredes distantes dos cânions. O chão árido e quebradiço do deserto é iluminado pela luz vermelha de freio de uma voadeira. Meu hálito cheira a mentol e álcool. A noite não diz nada, só devolve o ronco do motor.

— MeRdA, iSsO fOi FeIo, Né?

Um moço de jaqueta turquesa está de bruços no banco de minha naveta e acaba de ver que o próprio sangue manchou o couro branco do assento. Suas costas estão... Carbonizadas, ele foi atingido em cheio por um. Um. Um... Um som de ensurdecer os ouvidos atravessa próximo de meu ouvido direito, seguido de um projétil alaranjado luminescente a centenas de quilômetros por hora, levantando meus cabelos e toda a poeira do deserto próximo, em uma nuvem frenética.

Eu me jogo ao chão, enquanto escuto meu recém-conhecido tossindo e gritando:

— Ele aChOu a GeNtE!

Solto o ar pela boca, olho para todas as 4 direções em uma fração de segundos enquanto pulo para o banco do motorista. Acendo a vela de partida, o sangue frenético inunda minhas veias enquanto as vias de propulsão estão sendo inundadas por combustível corrosivo.

Nos lançamos, com tudo o que eu podia pisar, na noite impenetrável do deserto, iluminado somente pela meia-lua e meus faróis empoeirados. Para onde ir? Não entendia uma palavra do que o meu caroneiro moribundo gritava ao pé do meu ouvido. Só vento, motor e galhos arranhando a pintura de minha naveta, que gritava pedindo mais nitro.

Vamos chegando mais perto da elevação mais imponente do majestoso cânion, um paredão de pedra místico e antigo.

Ouvimos sons de disparo da direção a que voávamos. Olho para trás de relance e vejo o meu companheiro com os braços para cima, sorrindo. Os raios luminosos se seguiram do estrondo frações de segundo depois. Eram cor de ciano.

Girei 180 graus enquanto freava. Um voante, longe, pegava fogo. O iluminar das chamas altas fazia uma torre de fogo visível a grandes distâncias, e iluminava as paisagens áridas próximas.

— RáPiDo, ElEs PoDeM mE SaLvAr!

◊ ◊ ◊

Sentado à beira do fogo... Eu estava lá, no coração para onde se retira a estranha tribo dos speeds enfeitados de penas, no meio de uma de suas peregrinações ao cânion.

Um lugar tipicamente proibido, dá uma sensação de destino cruel àquele que ali se situar, sem merecer.

Bebi um chá amargo que me ofereceram, e emendei com uns tragos de Wódzka. Todos me olhavam com espanto, e gratidão. Salvei um de seus garotos que estaria, com certeza, morto. Caçado por alguém, que ninguém me explicava quem.

Acima de todos nós, num palanque, descansava em um trono alguém. Cabelos brancos e longos, a face pintada por dois olhos cor de âmbar. Olhava para mim. Fixamente.

Minutos depois fui convidado a me retirar, ganhei um blaster como um generoso presente de quem diz: “Alguém pode tentar matar você hoje.”. Deixei minha cabeça já embriagada dissolver meus pensamentos na volta para casa. Senti que ninguém iria atrás de mim, uma paz muito esquisita que eu já senti depois de me acidentar uma vez em alta velocidade.

Tenho a convicção de que se eu não ficar aqui por mais alguns anos, eu vou ter que me rebaixar a algum serviço de fábrica ou colheita e nunca mais vou me reerguer. Morrerei longe de casa e esquecido. Minhas economias foram para uma boa nave e formas de fazer deste planeta minha casa. Agora eu sou envolvido indiretamente com uma seita de malucos e alguém mirou na minha cabeça a uma hora atrás e apertou um gatilho.

◊ ◊ ◊

— “Tio Fin“ - o pimpolho do meu chefe perguntou - “é verdade que eles te levaram até lá? E que você...”

— “Calado, filho” interrompeu, porém encarando fixamente a mim, enquanto eu tomava meu café.

Meu sorriso foi indo embora, senti meu coração afundar.

— “Fin, eu te perdoo. Mas não posso confiar em você de novo.”

Eu senti um nó em minha garganta. E respondi:

—”M-Mas por quê? O que eu f-”

— “Você foi lá com eles. Te viram voltar. Disseram que você tentou matar alguém para eles.”

— “Eu só estava ajud-”

— “Fin. Eu não posso te deixar ficar aqui.”

Consegui fazer o seguinte:

Deitar no chão e chorar.

Como a porra de uma criança.

Rasgar minha própria roupa.

Enfiar tudo do cantil na garganta.

— “Pai, por que o tio Fin tá chorando?”

Um estranho viu a cena e ajudou meu chefe a me tirar de lá pelos braços, me atirar na rua. Não vi seus olhos. Mas ele me mostrou algo.

Levantou sutilmente a jaqueta e revelou seu coldre: Um blaster carregado de munição laranja, com uma mira telescópica montada.

— “Péssimo lugar para se meter no negócio de estranhos.” - Olhou para mim enquanto eu estava ali, atirado na rua, sendo visto por todos que passavam, querendo comer terra e morrer.

◊ ◊ ◊

Acordei, com os cabelos desgrenhados, já não queria mais brigar comigo. Atirei da janela minha garrafa de licor. Liguei a luminária, que bruxuleava levemente sua luz púrpura na parede, que enfim, refletia minha imagem no espelho. Olhei fundo nos meus olhos. Notei minhas cicatrizes. Algumas tinham mais de um século. Algumas manchas, do verão passado no planeta da praia. Minha íris, na sua pálida luz cinza, dilatava junto de minhas pupilas de azeitona-negra.

Não quis confiar no meu ímpeto de sorrir. Mas bebi água. Senti que queria dar sentido a tudo o que acontecia ultimamente, como se alguém estivesse lendo minhas ações e esperando uma resolução. Nos meu cento e... anos de vida, isso parece mais algo que acontece sozinho. Meu velho televisor estava ali. Acho que era, de fato, a única coisa que dava tempo de fazer. Liguei...

A imagem fantasmagórica lentamente transparecia pela tela de cristal, um ruído branco emanando dos poros no plástico do corpo do aparelho. Alguém, de cabelos grisalhos e cabeça calva, com óculos pequenos, olhava para mim.

Ele me perguntou, astuto, olhando nos meus olhos:

— “O que é”, pausou, “a vida?”

Eu deixei um sorriso tomar conta de minha boca murcha, rapidamente, sentindo formigar meus músculos:

—”Eu estou te ouvindo.”

O homem desconhecido, à sua maneira, seguiu meu sorriso. Se inclinou para escutar mais. Eu achava que não tinha mais nada a dizer, de verdade. Mas lembrei de algo que rabiscava na capa de trás de livros desde que eu era pequeno:

— “Sabe o que me esmaga o coração, senhor TV? As pessoas compram e amam bichos de pelúcia, enquanto vagam pelas ruas gatos e cachorros famintos e cheios de vermes. Não acha que seria melhor pegar esse dinheiro e doar ao invés de tão... repugnante... es” - e me perdia nas palavras, na raiva, no desgosto, no ódio, e ele falou de novo:

— “Amigo, olhe para mim.”

— “Sim. Sim. Sim?”

— “Você é o fim deste mundo, não é?”

Páris se apresta e lança a hástea longa-sombra[…] - Homero, Ilíada, tradução de Trajano Vieira

Não é preciso muito esforço para entender que isso se refere, prima facie, ao porte da lança de Páris. A sombra é longa, pois assim é seu comprimento.

Mas… O que mais? Só?

Lanças são instrumentos de coerção. Não vou dizer de morte propriamente dita -como estudante do Direito, sei distinguir entre a coerção e coercividade. Coerção, porque ela intimida. Ela pode te incapacitar de fazer algo, sem necessariamente tirar a sua vida.

Longa-sombra é a morte, que nesse momento, se não fosse por seu escudo, quase foi o destino de Menelau. Desde nossa terna infância, já nos confrontamos com a ideia de morte - que, apesar de (em teoria) distante, já nos intimida antes mesmo de chegar. Entendeu a relação com a lança longa-sombra? Você não precisa ter 99 anos de idade para temer a morte.

Agora, uma das primeiras coisas que eu pensei ao refletir sobre isso foi que nem toda sombra é ruim. O melhor tipo de sombra que eu pude pensar, logo de cara, é aquela sob a qual se descansa. A sombra da árvore, que deixa o chão um pouco mais agradável. Acho que a lança de Páris também pode falar dessa lança, afinal, já é “batido” o fato da morte significar, também, descanso. Descanso eterno.

Quando se empunha uma lança, há de se pensar nessa longa-sombra do descanso. Seja qual for o embate que vier, agarre bem a haste, lute, sangre, mas saiba que na ponta vem a sombra morte-descanso - que por ser longa, já deve te confortar de algum modo, no presente.

Na lataria do carro branco, viaja por quilômetros essa poeira. Poeira vermelha, do meu chão.

Roda na BR. Pega vento.

Se cola com o outro pó: O laranja, o amarelo, o branco…

Aí vem um chuvão e lava tudo. A poeira volta ao chão, mas a um chão diferente. Tinham que inventar uma tinta da cor da terra que recebeu uma terra distante.

Mas eu penso no barro também. Que é quando apesar de ter água, o pó não se dissolve; vira uma massa pegajosa. Quando eu era criança, eu gostava muito de brincar com barro - hoje, volta e meia eu faço algo de argila e então lembro da sensação.

Uma coisa que eu noto é que hoje em dias, para pessoas do meu círculo social, é bem raro ficar com terra debaixo das unhas. Mas tem quem cuide de seus jardinzinhos, né.

Eu pintava as coisas com o barro também. Fazia inscrições nos muros e no portão de casa, sempre relacionados à minha obsessão histórica vigente. É um privilégio ser uma criança que gosta de história.

É bom pegar o barro e tentar fazer uma barragem numa sanga de torneira aberta.

Acho que eu não vim aqui originalmente para falar de mim brincando com a terra molhada. Vim elaborar sobre uma visão de um guerreiro sacerdote alisando sua lâmina curva com barro vermelho. Pode significar sangue? Pode significar terra natal? E quantas vezes esses conceitos são relacionados, não é? Minha terra + meu sangue = meu chão.

Salgaram a terra de Cartago!

Muitas vezes fui samurai rastelando grama debaixo do Sol. Ah, debaixo do Sol; Eclesiastes? Acho que debaixo daquela grama tinha um barro muito bonito, mas nunca vi. Dele veio a força vital que intumesceu os gordos limões galegos lá do quintal. Então ele deve ser belo.

Mais pra trás, tinha um canto onde se ajuntavam as folhas das árvores em uma vala. Revirar aquela área revclava dezenas de minhocas. Que privilégio não ter nojo de minhoca! Pegava todas e colocava em um “castelo” de barro que eu fiz à sombra do limoeiro. Acho que a lâmina que eu empunho quer ter um pedaço desse lugar. Levar consigo. Defender, sim. Mas também, se eu morrer segurando essa espada, eu vou estar perto do meu chão. Acho que é isso que eu queria dizer quando cheguei aqui para escrever sobre barro.

Não encontrei os créditos da foto.

Suba a muralha. Proteja o ovo. Quebre os outros ovos.

O meu mundo, sim, mundo de Mim Jorrison, se espalha com o vento. Marca em pele o rubor de uma energia cósmica que transpassa o negrume infinito do Nada, que é Espaço, e é, ó, sim, sideral.

Meu mundo tem essas leis. Leis de ovos. Leis de muralhas. Mas eu já falei que há um vento.

O vento puxa, assopra, revoa toda a imensidão de Areia que é esse meu mundo. E ela acumula. Jardas acima de minha cabeça, empilha-se uma duna formidável. Seu dorso áureo reflete a luz do Astro, e serve de leito quente.

Falam de muralhas que se tornaram dunas. Acho que nunca houveram muros abaixo de toda essa areia. É tudo o vento. O que ele faz, ele desfaz.

Acho que quebramos ovos porque nem todos merecem nascer. Alguns precisam ser cuidados, para zanzarem como enfeites coloridos nesse deserto. Acho que eu nasci de um ovo de lagarto. Rei Lagarto, Lei Ragarto. Lei Árida. Quebrar ovos. Cuidar de outros. Subir as muralhas - não, dunas. Subir as dunas.

Alguém consegue me ajudar? Para onde eu doo? Queria que meus irmãos tivessem aproveitado, eu sei que se fosse eu eu aproveitaria. E meu medo agora é de doar para alguém que não use. Eles são bonitos. Quem sabe as crianças do semáforo? Tenho medo delas serem repreendidas. O sebo daqui da cidade diz que recolhe. Recolhe e manda pra quem? Filhos de conhecidos?